Scivolato in un'era senza Dei
prosciugato di ogni possibile
incerto sulla vera apocalisse
tra marionette prive di ogni realtà
nell'oscuro grigiore delle città
forse si ama? forse si vive
di una prosa ormai incerta
vacillante sull'orlo dell'assoluto, inebriata di morte
soffocata da raggi alcolici, ricordi allucinati
di una macchina guasta da tempo.
Non c'è verità nella realtà
non c'è realtà nella scrittura
qualcosa striscia tra fanghi perlacei
negli abissi del sé
nell'eterno incompiuto
nel linguaggio alla sua fine.
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